des’ lish’ odno besplodie
dazhe mechti – o nichtozhestve
i luchi solntsa, da luny
ne mogut menya ot smerti spasti
kazhetsya vse isporcheny
grekhi pokrytye predlogami
i bez nadezhdy my zhivem
dal’she ko dnu bez chuvstva idem

– doroga ko mne, kak doroga v trubku ”Mir”
spiral’nyi spusk vniz’, k nichemu
ya kusok razrushennoi zhizni, prividenie
chernaya dyra, kotoraya eshche nevolno dyshet

– ya razbyvayu vse zerkala vokrug
terpet’ ne mogu dazhe zapakha svoego
ya nichego ne boyus’ tak, kak sebya
ya proklinayu etogo chudovishcha, kotorym ya stal

razbityi, nedvizhimyi
obrechennyi, a vse v zhivykh

– v kazhdyi bezrazlichnyi den’ ya p’yu butylkami
prosto chtoby zhit’ s soboi
chtob ya vyzhil etot den’, chtob vyzhil noch’
do rassveta, bez sveta, nezhelannogo mnoyu